Quando os Restauradores Esquecem a Arte de Pintar: Um Apelo à Literacia Artística na Conservação

O restauro de obras de arte deveria ser uma operacção delicada e cuper cudadosa, mas os desastres recentes revelam uma verdade chocante: alguns restauradores podem ser peritos em química e em limpeza de superfícies — mas completamente desajeitados na pintura. E quando se mexe em obras-primas com séculos de idade sem compreender a linguagem da tinta, os resultados podem ser, bem... trágicos.

Olhemos A Natividade, de Piero della Francesca, na National Gallery de Londres. Após três anos sob os cuidados dos conservadores, o que emergiu foi uma pintura que parecia mais um filtro barato do telemóvel do que uma obra-prima do século XV. Os pastores, que antes transmitiriam um assombro silencioso, agora parecem figuras caricaturais, com expressões faciais desajeitadas e a sua humanidade achatada num tom avermelhado e vácuo. Os connoisseurs não se limitaram a reparar — recuaram, horrorizados. O crítico de arte Jonathan Jones descreveu-os como “estranhos e monótonos, se não mesmo cómicos”. E, no entanto, este não é um caso isolado.

A boca e o nariz pintados por Veronese mudaram de forma - 4 vezes!

O Louvre tem as suas próprias histórias de advertência. Em 2010, um restauro da Ceia em Emaús, de Veronese, correu tão mal que o nariz de uma das figuras centrais foi alterado, deixando a composição desequilibrada e emocionalmente deslocada. A Virgem e o Menino com Santa Ana, de Leonardo, não teve melhor sorte. Uma limpeza excessivamente zelosa removeu não apenas camadas de sujidade, mas também as subtis velaturas com nuances de luz, sombra e expressão que só Leonardo poderia ter pintado. Os dois maiores restauradores da França demitiram-se em protesto, pois dizem que os diluentes eram demasiado agressivos e foram aplicados sem testes apropriados.

Mesmo o teto da Capela Sistina, de Miguel Ângelo, foi alvo de críticas: a limpeza dos anos 1980 removeu séculos de pátina natural, deixando os frescos mais vibrantes, mas, segundo muitos, estranhos à visão original do artista, tendo até eliminado partes dos rostos que tinham sido pintados a secco.

E não nos esqueçamos dos extremos mediáticos: o fresco espanhol Ecce Homo, “restaurado” com muito amor por uma amadora em 2012, tornou-se uma sensação na internet como o “Cristo Macaco” ou o "Cristo Batata" — uma advertência sobre o que acontece quando o restauro se cruza com a ignorância. Embora instituições profissionais nunca permitissem um desastre tão flagrante (esperemos), o princípio é o mesmo: sem uma verdadeira capacidade pictórica, os restauradores correm o risco de transformar obras-primas em caricaturas.

Eis o problema: o restauro é muitas vezes tratado como uma ciência, mas é também uma arte. Podemos compreender tudo sobre química, solventes e vernizes, mas se não soubermos fundir uma sombra, equilibrar uma composição ou capturar uma expressão subtil, não somos qualificado para intervir numa obra-prima. As ferramentas da ciência podem evitar alguma degradação na obra — mas não conseguem proteger a alma de uma pintura se esta ficar visualmente distorcida.

Para onde foram os olhos durante a limpeza deste fresco na Capela Sistina?

A solução é óbvia. Os restauradores devem aprender a pintar. Devem praticar as técnicas dos mestres que preservam, compreender como as cores interagem e sentir o pincel nas próprias mãos. As instituições deveriam promover a colaboração entre conservadores e artistas qualificados que receberam treino clássico, garantindo que cada pincelada adicionada — ou removida — honra o génio original.

A mensagem é urgente. Cada restauro mal executado não é apenas um erro; é um roubo da história, uma distorção da intenção artística, uma cicatriz permanente no nosso património cultural. Se nos importamos com as obras-primas de Leonardo da Vinci, Veronese, della Francesca e Miguel Ângelo, devemos exigir que os restauradores dominem a arte da pintura em si. Qualquer coisa menos do que isso arrisca transformar os nossos tesouros em desenhos animados e a nossa história numa anedota.

Porque, no fim de contas, um restaurador que não sabe pintar é como um músico que não sabe tocar: pode conhecer as notas, mas nunca fará a música ganhar vida.

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